No empezaron con mal pie los 17, si no con pies raros. Un esmalte amarillo detrás de tus orejas. Un montón de baldosas por testigo. Se estaba acercando la actuación final. Y cansados ya del guión, improvisamos dando pasos de ciego por asfalto a pleno sol. Y ardiendo ya, me sobraron recuerdos y me faltaba la ropa.
La coherencia brillaba por su ausencia, si mi boca te decía a gritos que sólo pedía una tregua, y a tus espaldas, en silencio, mandaba misiles de guerra. Esa que acabó hace tiempo. La misma que puede volver a empezar en un cruce de miradas ausentes. Como el amor que ya no nos queda. Como darse cuenta de que costumbre y necesidad, ya no van cogidas de la mano, y que ya no es ni una ni otra. Ni amor,si quiera. Me mantengo en la frontera alzando un pañuelo blanco, no existen canciones de guerra que puedan contigo.
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