Tú no sabías tocar ni el piano,ni la guitarra,ni raspar apenas una botella de anís,pero eso sí,los cojones un rato. Cúanto tiempo tiene que pasar,y a cuántos tienes que joder,para darte cuenta de qué lo que buscas anda de la mano con la puta del parque. Y no, no tengo excusa. Soy la completa bala perdida por inercia, y la que te busca en cada palmo de sus sábanas. Tal vez hoy,con algo más de alcohol en las venas, te echo de menos. Y aunque ese menos solo vaya a más, ya no importa. Todo iguala a cero,o a infinito,o a tropecientos números más allá de mis narices. Que tal vez no sepa la causa pero sí el motivo, que puede que me falte voluntad o que me sobre vicio,que solo necesito unos ojos verdes y una guitarra para ahorcarme por bulerías y algo más. Que muero por oír tu voz pero ya no importa, que ya no te importa estar sin mí,y quitandome el melancoholismo de encima, a mí ya tampoco. Por que contigo de lejos soy algo más. Y ahora sí, te reirás, volvería a revivirlo sin dudar.
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